la_machine_a_ecrire

Je rentrais chez moi, maussade parce que sans espoir, pour lire ou faire n’importe quoi. Dans le hall, qui empeste les vieilles poubelles entassées dans un local contigu pas du tout calfeutré, deux jeunes filles ou femmes essayaient de récupérer quelque chose dans la boite aux lettres. Elles me demandent si j’ai un « truc » pour récupérer du courrier quand on a perdu sa clef. J’y mets un peu la main histoire de dire et me décourage assez vite en vérité. Je les regarde surtout du coin de l’œil, en arborant une gueule renfrognée qui se veut quand même aimable sur les bords. Elles attendent en vain une aide du destin qui ne m’a, naturellement, pas plus favorisé qu’elles. Elles ont la peau bronzée et la chevelure opulente. Je bave. Me sentant obligé d’en rajouter je leur demande si elles ont un double des clefs. Je le regrette aussitôt. Elles l’auraient bien évidemment déjà utilisé ce fameux double s’il avait toutefois existé. Je me sens con ce qui n’est pas rien. L’une jette que cela doit être ses cours du CNED dont elle aurait justement besoin. Je m’éclipse après quelques formules élégantes et polies qui n’ont pas le même poids que si j’avais subtilisé à la vigilance de la boite le paquet de cours tant désiré.

Je retourne au néant… Au 6ème, sans ascenseur, dans une cage à lapin qui résonne des multiples fuites qui singularisent mes canalisations. Je n’ai rien à faire. Je devrais dormir. Mais je lis sur un matelas qui repose à même le sol sans être payé pour. Et au lieu de comprendre ce que je lis, je passe les pages en pensant que j’aurais pu être plus aimable avec mes voisines, que j’aurais pu vanter ironiquement nos doigts de fée ou au moins parler du beau temps. A 4 heures du matin ça aurait pu être drôle. Lassé de poursuivre encore d’autres mots, je subodore une attaque de ma thyroïde et me palpe. Ca a quelque chose de pitoyable ; ce gars se touche le cou parce qu’il pense manquer cruellement d’agressivité dans une société qui en demande une sacrée dose. Il accuse un dérèglement hormonal. C’est moi et mon système nerveux à la recherche de la faille d’un corps à la dérive, comme tant d’autres, au loin dans une mer infinie, qui n’en finie pas d’en montrer sa matière fluctuante et égale. Et, ce corps coule irrémédiablement avec ses certitudes. Il aimerait tant que quelque chose reste à la surface pour toujours, une âme, enfin n’importe quoi qui subsisterait également à l’espace infini auquel il participe. Nom d’un chien, dîtes moi, non pas des mots doux, mais l’histoire d’une pensée qui ne serait pas que la vaine agitation de quelques neurones.

Sans déconner, faites moi philosophe, aveugle et bercé de dualisme et autre transcendance qui me convaincraient d’une dignité quelconque à vivre non pas pour entasser quelques souvenirs pour moi seul… Le téléphone interrompt ce songe qui démontre, s’il le fallait encore, que je ne suis ni poète ni philosophe.

Il fallait livrer ce saligaud de Robert, il faut bien vivre puisque nous ne savons pas faire autre chose que ça. Ce sale coup me fit oublier le bout de la rue où j’ai laissé s’envoler l’être que j’aurais pu aimer, hélas !